Soirs ! Soirs ! Que de soirs pour un seul matin !Ilots épars, corps de fonte, croûtes !
On s'étend mille dans son lit, fatal déréglage !
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Vieillesse, veilleuse, souvenirs : arènes de
[ la mélancolie !
Inutiles agrès, lent déséchafaudage !
Ainsi, déjà, l'on nous congédie !
Poussé ! Partir poussé !
Plomb de la descente, brume derrière...
et le blême sillage de n'avoir pu Savoir.
Henri Michaux (1899-1984), poème extrait de « Plume » (1938). Il y a une indéniable originalité dans le style inclassable d'Henri Michaux, je dois l'avouer... et une peur bleue de la mort tout à fait sympathique.
LA JEUNE FILLE DE BUDAPEST
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Dans la brume tiède d'une haleine de jeune fille, j'ai pris place.
Je me suis retiré, je n'ai pas quitté ma place.
Ses bras ne pèsent rien. On les rencontre comme l'eau.
Ce qui est fané disparaît devant elle. Il ne reste que ses yeux,
Longues belles herbes, longues belles fleurs croissaient dans
[ notre champ.
Obstacle si léger sur ma poitrine, comme tu t'appuies maintenant,
Tu t'appuies tellement, maintenant que tu n'es plus.
(Autre référence : Henri Michaux)
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