Constance et inconstance,
La brutalité est constante,
La cruauté, l'indifférence,
Et l'oubli ne sont que constances.
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Comme un livre dont le vent tourne
Les pages au gré de son caprice :
Avant, arrière, défilement...
L'Inconstance joue de nos illusions
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Si elle s'arrête sur une page déjà écrite,
Nous nous donnons l'impression
De n'être que les marionnettes
D’une suite de figures imposées,
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Si elle nous offre une feuille blanche,
Nous nous donnons l’illusion
D’écrire un épisode inédit,
Une séquence à inventer et
Aimer.
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