Tao Te King (7)

7

                  Ciel et terre demeurent.

                  Pourquoi durent-ils ?

                  Ils ne vivent pas pour eux-mêmes

                  Ainsi continuent-ils d'exister.

                  De même le sage s'efface

                  Et par là apparaît.

                  Il s'oublie lui-même 

                  et atteint le vivant.

                  Par le détachement

                  il réalise sa perfection.

Lao Tseu

- © Bernard Henninger -

Un extrait du Tao Te King suffit à troubler l'eau de tout un dimanche...

Pour que verdisse

-

       Planter la graine à l'automne

       Fragile, qu’elle affronte l’hiver,
       Le gel, les rafales, la neige et l’inondation,
       Bien au chaud dans son cocon d’humus
            -

       Cela peut prendre un hiver... Ou dix ou quinze.
       La certitude n’est pas dans son germe,
       La pousse ne connaît que la patience,
       Et la décomposition, quand elle croît, 
           -

       Il faut que meure le grain,
       Et qu’il diverge en tiges et racines,
       Vienne le printemps
       Il craint le gel, les giboulées, les orages
           -

       Et demande les mêmes soins
       Que ceux qu’on porte aux amis chers…
       Il grandit au milieu d’autres
       Qui donnent feuille, qui donnent fruit.

           -

       Si, dans son cœur gît l’âme d’un cèdre,

       D’un chêne ou d’un camphrier,
       Il chevauchera au long des hivers
       Et ses branches s’élanceront au ciel…

                                                                                  Bernard Henninger

Photo issue de PARLONS SCIENCES

Âme, te souvient-il, au fond du paradis... (Verlaine)

      Âme, te souvient-il, au fond du paradis,
      De la gare d’Auteuil et des trains de jadis
      T’amenant chaque jour, venus de La Chapelle ?
      Jadis déjà ! Combien pourtant je me rappelle
      Mes stations au bas du rapide escalier
      Dans l’attente de toi, sans pouvoir oublier
      Ta grâce en descendant les marches, mince et leste
      Comme un ange le long de l’échelle céleste,
      Ton sourire amical ensemble et filial,
      Ton serrement de main cordial et loyal,
      Ni tes yeux d’innocent, doux mais vifs, clairs et sombres,
      Qui m’allaient droit au cœur et pénétraient mes ombres.
      Après les premiers mots de bonjour et d’accueil,
      Mon vieux bras dans le tien, nous quittions cet Auteuil
      Et, sous les arbres pleins d’une gente musique,
      Notre entretien était souvent métaphysique.
      Ô tes forts arguments, ta foi du charbonnier !
      Non sans quelque tendance, ô si franche ! à nier,
      Mais si vite quittée au premier pas du doute !
      Et puis nous rentrions, plus que lents, par la route
      Un peu des écoliers, chez moi, chez nous plutôt,
      Y déjeuner de rien, fumailler vite et tôt,
      Et dépêcher longtemps une vague besogne.
      Mon pauvre enfant, ta voix dans le Bois de Boulogne !

Paul Verlaine

Une circonstance particulière – une traduction dont je relis les épreuves – m'a mis en présence de ce poème de Verlaine que je ne connaissais pas. Qui plus est, cité par une autrice dont je connaissais déjà l'excellente culture française. Une recherche rapide permet de savoir qu'il fait partie d'un ensemble de poèmes dédiés à la mémoire de Lucien Létinois, un amour de Paul Verlaine, qui allait l'attendre tous les soirs à la gare d'Auteuil avant de rejoindre ensemble leur logement à Boulogne

Des tuiles de bois et un marteau

-

     Ses parents m'avaient invité...

     La maman nous avait emmenés déjeuner

     Dans un restaurant Chinois

     Qui devait être bon, je m'en souviens...

                    -

     Là-bas, il y avait un jardin,

     Qui menait à une minuscule rivière.

     Une barque, un vieux ponton

     De quoi faire un tour et s'arroser.

     Il y avait un patient poney aussi.

                    -

     L'après-midi, le père, nous a demandé

     De clouer des tuiles de bois,

     Sur une cabane : posées en quinquonce, 

     En partant du bas, chaque tuile

     Devait être recouverte au tiers.

                    -

     Il faisait beau, les filles riaient,

     Elles me passaient les tuiles, les pommiers

     Étaient en fleur. Perché sur le toit,

     Je clouais et jouais du marteau.

     J'étais amoureux,  je tapais fort,

     Ça me changeait des épreuves de maths

     Amoureux, oui, mais c'était la fin...

                    -

     Quelque quarante ans plus tard, je me

     Dis que la vie est comme cette cabane,

     Construite avec des livres, écrits à

     La main, avec la sueur et le reste :

     Comme les tuiles du toit, bien implantés,

     Ils protèg'ront longtemps du gros temps.

                                                                                    Bernard Henninger

-

En guise de préambule à L'Homme à l'oreille cassée

© Félix-Henri Giacometti, Musée des Beaux-Arts de Strasbourg, Wikipedia

-

     Ce petit livre est éclos sous votre aile,

     Oh ! le bon temps et la bonne amitié !

     Jours bien remplis, et trop courts de moitié !

     Décidément, votre Bretagne est belle.

                         -

     Je l'ai revue en imprimant Fougas :

     Les souvenirs s'envolaient de mes pages

     Comme pinsons échappés de leurs cages ;

     Je repensais, je ne relisais pas.

                         -

     Que l'Océan avait grande tournure !

     Que le soleil faisait bonne figure,

     En blanc bonnet, pleurnichant et moqueur !

                         -

     Qui me rendra ces heures envolées,

     Ces gais propos, ces crêpes rissolées,

     Ces tours de valse et cette paix du cœur ?

                         -

Edmond About

Paris, le 3 novembre 1861

L'Homme à l'oreille cassée est un célèbre roman d'Edmond About, précurseur de la science-fiction : de retour en France, Renault ramène dans ses bagages, une momie qu'un docteur, a dessiqué, en pensant que, à l'égal des plantigrades qui perdent leur eau et survivent en état de cryptobiose la réhydratation pourrait suffire à le ressusciter... 

-

Précision : la momie en question est un officier Napoléonien, momifié en 1813, le colonel Pierre-Victor Fougas qui figure dans le poème.

-

Le prodige aura lieu... Je ne vais pas vous le raconter, mais j'ai eu entre les mains une édition d'origine, qui comporte en guise de préambule ce joli poème que je livre à votre sensibilité. Le film a été porté à l'écran, et en poussant un peu le bouchon, un autre film récent, Hibernatus pourrait en être un avatar tardif... moins romantique.

La Neige (Charles-Auguste Grivot)

     Sous la nuit froide, sans cortège,

     Vers cette tombe elle venait ;

     J'ai pu la voir, car sur la neige

     Son voile noir se dessinait.

     Là de sa mère gît la cendre ;

     Sa douleur y priait tout bas :

     Toi qui me l'as fait voir si tendre,

     O neige, neige, ne fonds pas !

                         -

     Les pleurs tombant de sa paupière,

     Sur cette urne se sont glacés ;

     Et dans le givre, sur la pierre

     Tous ses baisers restent tracés.

     De ses peines silencieuses

     Tout parle ici jusqu'à ses pas :

     Garde ces traces précieuses,

     O neige, neige, ne fonds pas !

                         -

     Puis elle partit courageuse,

     Mon œil, au lointain, la perdait.

     Sous ses pas la plaine neigeuse

     Avec le ciel se confondait.

     J'ai cru la voir, destin étrange !

     Au ciel s'évanouir là-bas.

     Toi qui me l'as fait croire un ange,

     O neige, neige, ne fonds pas !

                         Charles-Auguste GRIVOT (1814-1846)

-

-

L'auteur de ce beau poème est un méconnu, seules des rares revues et dictionnaires le mentionnent et pourtant...

-

Charles-Auguste Grivot fit partie de cette classe bénie des ouvriers-poètes : né à Châteauneuf-sur-Loire, il devint tonnelier, et fut apprenti dès l'âge de treize ans. Fils d'un père qui chantait et connaissait la poésie, et d'une mère qui lui apprit très jeune les fables de La Fontaine, il connaissait par cœur nombre de fables, avant même d'entrer à l'école. Il étudia dix mois en deux ans, car, dans les années 1820, l'école ne pouvait être qu'un moment bref, peu suivi, et où la passion de l'écolier était le moteur de tout progrès. Très vite, Charles-Auguste manifeste un penchant déclaré pour la poésie. La découverte de la lecture, romans, poèmes, est sa passion et il bénéficie de la la générosité de ses amis qui lui ouvrent grand leur bibliothèque.

Il ne vécut guère de sa plume mais, comme on peut le voir, c'est une âme bien née qui n'attendit guère la permission de quiconque pour exercer un talent sans conteste.

Rien de très étonnant dès lors que de constater, que la principale mention de son œuvre se trouve dans le Maitron, dictionnaire biographique du mouvement ouvrier et social et que je me sois permis, armé du livre qui est arrivé entre mes mains par un ami, Jean-Louis Nizon, qui l'avait dans sa bibliothèque, de créer sa fiche Wikipedia.

À la Roquette (Aristide Bruant)

                                                                          -

     En t'écrivant ces mot j'frémis

             Par tout mon être,

     Quand tu les liras, j'aurais mis

             L'nez à la f'nêtre ;

     J'suis réveillé depuis minuit,

             Ma pauv' Toinette, 

     J'entends comme eune espèc' de bruit,

             À la Roquette.

                        -

     L'Président n'aura pas voulu

             Signer ma grâce,

     Sans dout' que ça y aura déplu

             Que j'me la casse ;

     Si l'on graciait à chaqu' coup

             Ça s'rait trop chouette,

     D'temps en temps faut qu'on coupe un cou,

             À la Roquette.

                         -

     Là-haut, l'soleil blanchit les cieux,

             La nuit s'achève,

     I's vont arriver ces messieurs, 

             V'là le jour qui s'lève.

     Maint'nant j'entends, distinctement,

             L'peupe, en goguette,

     Qui chant' su' l'air de « L'enterr'ment »,

             À la Roquette.

                         -

     Tout ça, vois-tu, ça n'me fait rien, 

             C'qui m'paralyse

     C'est qu'i' faut qu'on coupe, avant l'mien,

             L'col de ma ch'mise ;

     En pensant au froid des ciseaux,

             À la toilette,

     J'ai peur d'avoir froid dans les os,

             À la Roquette.

                        -

     Aussi, j'vais m'raidir pour marcher,

             Sans qu'ça m'émeuve,

     C'est pas moi que j'voudrais flancher

             Devant la veuve ;

     J'veux pas qu'on dis' que j'ai eu l'trac

             De la lunette,

     Avant d'éternuer dans l'sac

             À la Roquette.

                                                  ARISTIDE BRUANT (1851-1825)

 Il était natif du Loiret, Courtenay, me dit sa fiche, on a oublié peut-être aujourd'hui que la « Veuve » n'était pas très accorte et que la « Roquette », on y était arrivé dans un panier à salade...  Les causes des progrès sociaux sont si vite oubliés... je me souviens que j'étais adolescent quand le président Pompidou leur a refusé la grâce et que Claude Buffet et Roger Bontems furent guillotinés un 28 novembre 1972, il y a quarante-six ans. Les présidents ne sont pas des gens de grâce.

       Et si je vous en parle, c'est par le bonheur d'un livre trouvé dans un lot...

-

© Aristide Bruant

-

-

-

Le mouvement du soir (Paul Éluard)

© Edition Seghers

-

     Petit feu d'occasion miroir

     Abeille et plume détachée

     Loin de la gerbe des rues

     Des familles des retraites

               -

     Devant tes yeux petit feu

     Qui soulève tes paupières

     Et qui passe et qui s'en va

     Dans le soir limpide et frais

               -

     Vers d'autres yeux tout pareils

     De plus en plus assombris

     De plus en plus achevés

     De moins en moins existants

               -

Quand je lis du Paul Éluard, j'ai une sensation très voisine de celle que je ressens devant une œuvre de Matisse : une trompeuse simplicité, et une lumineuse obscurité, ça chante, ça vibre et pourtant je me sens incapable d'en traduire un bout de sens. Et ils sont d'une ingénue nécessité...

Tiens un bonus, le suivant :

              -

MÊME QUAND NOUS DORMONS

              -

     Même quand nous dormons nous veillons l'un sur l'autre

     Et cet amour plus lourd que le fruit mûr d'un lac

     Sans rire et sans pleurer dure depuis toujours.

     Un jour après un jour une nuit après nous.

              -

Ces deux poèmes sont issus du recueil le « Dur désir de durer »(1946), « Le temps déborde » (1947) et dont j'ai en main une réédition par Seghers de 1960.

-

© Le Rêve (Henri Matisse)

Ossip Mandelstam (derniers poèmes)

                             3

.

     Tu voulais à toi toutes les couleurs ?

     Le lion en train de dessiner

     d'un coup de griffe tira du plumier

     une demi-douzaine de crayons.

               -

     Pays aux teintes incendiaires,

     aux plaines mortes de potier

     ton univers d'argile et de pierre

     subit la rousse barbe de sardars.

               -

     Et loin des ancres et des tridents

     où racorni dort le continent

     tu connus tous les joyeux drilles

     comme de seigneurs la vindicte.

               -

     Terre où, sans me tourner la tête,

     simples comme un dessin d'enfant

     les femmes prodiguent, généreuses, 

     de léonines beautés en passant.

               -

     Combien m'est chère ta langue funeste

          — juvéniles sépultures —

     aux lettres en tenailles de forge

     où les mots d'étriers se ferrent...

.

                         4

.

     Lèvres emmaillotées comme une rose humide,

     portant les rayons de miel alvéolés,

     aux confins du monde dès l'aube des jours

     tu étais debout, ravalant tes larmes.

               -

     Puis des cités de l'Orient barbu

     tu t'es détournée, triste et honteuse,

     et tu gis ici sur un lit de couleurs

     où l'on te coule un masque mortuaire.

.

                         5

.

     Enveloppe la main dans un mouchoir 

            et dans l'églantier couronné

     au cœur du buisson d'épines en celluloïd,

     plonge-la hardi,

     — que ça craque ! La rose, nous l'aurons sans ciseaux.

     Mais veille à ce que d'un coup elle ne déflore...

     nécrose de rose... mousseline... pétale de Salomon

     inutile drageon même pour le cherbet

     et qui ne donne essence ni arôme.

-

» Nouveaux poèmes » 1930-1934 aux éditions Allia

Poète et essayiste Russe, Ossip Mandelstam est un des poètes russes de la Révolution et dont l'œuvre a été censurée longtemps après sa mort. Suspecté d'être moins favorable au régime, il s'exile en 1930 en Arménie où il écrit ses derniers poèmes. En 1934, il publie une épigramme hostile à Staline, ce qui lui vaut d'être arrêté, et déporté. Soumis à de mauvais traitements, il décède avant d'arriver en camp, près de Vladivostok où son corps est jeté dans une fosse. Il ne sera réhabilité que par étapes, en 1956, dans les années 70 et encore aujourd'hui, où ses derniers poèmes, traduits par Christiane PIGHETTI, viennent d'être édités en français :

Déclaration (Jean Richepin)

     L'amour que je sens, l'amour qui me cuit

     Ce n'est pas l'amour chaste et platonique,

     Sorbet à la neige avec un biscuit ;

     C'est l'amour de chair, c'est un plat tonique.

                    -

     Ce n'est pas l'amour des blondins pâlots

     Dont le rêve flotte au ciel des estampes.

     C'est l'amour qui rit parmi des sanglots

     Et frappe à coups durs l'enclume des tempes.

                    -

     C'est l'amour brûlant comme un feu grégeois.

     C'est l'amour féroce et l'amour solide.

     Surtout ce n'est pas l'amour des bourgeois

     Amour de bourgeois, jardin d'invalide.

                    -

     Ce n'est pas non plus l'amour de roman.

     Faux, prétentieux, avec une glose

     De si, de pourquoi, de mais, de comment.

     C'est l'amour tout simple et pas autre chose.

                    -

     C'est l'amour vivant. C'est l'amour humain.

     Je serai sincère et tu seras folle,

     Mon cœur sur ton cœur, ma main dans ta main.

     Et cela vaut mieux que leur faribole !

                    -

     C'est l'amour puissant. C'est l'amour vermeil.
     Je serai le flot, tu seras la dune.
     Tu seras la terre, et moi le soleil.

     Et cela vaut mieux que leur clair de Lune !

                  -

Jean Richepin peut-être pas modeste, mais nous offre un verbe puissant, des désirs, de la chair, et le vœu de sortir de l'afféterie pour un amour à la fois direct et aux accents cosmiques !

Livre joliment relié trouvé au marché aux Livres d'Orléans

Je me souviens que Georges Brassens nourrissait un amour plein de feu à l'égard de son verbe, et d'un propos qui sortait de la mièvrerie, pour donner de la crudité et de la vérité : lisez, lisez Jean Richepin !
Et tiens, le voilà sur Youtube :