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Faire l'effort d'être poli,
S'astreindre à la courtoisie,
Se comporter de manière sociable,
Ne jamais laisser le peu d'intelligence
Qui persiste renoncer et s'enterrer,
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Pour les moutons, les lâches et les couards,
Les pleutres, les veules, les planqués,
Ceux qui ont renoncé à tout et
Qui haïssent ceux qui espèrent encore,
Ce qu'ils nomment Gentillesse
Est à leurs yeux la faute fatale,
Ce qu'ils énoncent avec hauteur,
Et qu'ils nomment faiblesse,
Et qui n'est jamais que leur Portrait.
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Et les parasites de pulluler,
De s'assembler, avec gourmandise,
Tout crépitant de cette revanche du destin,
Tester la décrépitude du cadavre,
Se repaître de cette gentillesse
En vue d'en faire de la mauvaise graisse.
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Et de s'étonner que le presque cadavre
S'ébroue,
Que le Macchabée se lève
De la table du festin,
Qu'il gronde, éructe, hurle,
Insulte si nécessaire, pique,
Griffe, feule, tant et si bien
Que se dispersent parasites,
Profiteurs et mesquins.
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Qu'ils se répandent partout
En accusant l'écorché de mots durs,
Que ces mots tapent sur leur derrière
Rebondi,
Et que ce qu'il leur avait semblé,
Jambon à déguster menace
De se transformer en pied au culle.
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Et de hurler à la méchanceté
Et aux manques de manière
De cet oncologué trop remuant,
Trop chevelu pour un cancéreux,
Trop coriace pour un chimiothérapé,
Trop éveillé pour un abruti aux médocs,
Au gré de leur appétit déçu.
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Se souvenir que la Gentillesse
N'est que la descendante lointaine
De ce qui, autrefois, se mesurait
Tant au langage qu'à l'épée,
De la pointe des Gentilhommes
Ou, sabre bien ouvert, au clair,
D'une tape très ferme
Sur le derrière
Du pleutre, du ladre, du coquin
De la vermine qui passe...
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