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Que vient faire Jean Rosmer dans une rubrique poésie ? me demanderez-vous, c'est un auteur de livres de science-fiction, ajouterez-vous. C'est on ne peut plus exact, j'ai trouvé vendredi au Marché aux Livres l'Oiseau de feu, roman imprimé sur un beau papier épais du début du siècle, entre 1910 et 1930...
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Tout renseignement pris, Jean Rosmer est le pseudonyme de Jeanne Ichard, née à Toulouse en 1876, morte en 1951, connue sous plusieurs pseudonymes. Détail amusant, j'ai trouvé mention de son nom dans le bulletin municipal de Toulouse en 1897, et on y apprend que la petite Jeanne apprenait l'anglais, elle a donc fait des études, et appris une seconde langue, ce qui était peu courant à l'époque.
Elle épouse en 1902 Marcel Bernhardt, plus connu sous le pseudonyme d'Alcanter de Brahm (qu'elle reprendra dans ses pseudonymes, on peut trouver la signature de Jeanne Alcanter) : poète, satyriste, secrétaire au musée Carnavalet, fondateur de la société des poètes français en 1902, inventeur du point d'ironie !
et sous la plume duquel on trouve ce poème qui justifie la longue introduction que je viens de lui consacrer. Nulle photo de cette dame sur la toile, deux heures de recherche assidues n'ont rien donné, si ce n'est qu'elle a fait partie du cercle très restreint des femmes auteur de science-fiction, « ouvrière des lettres » selon Ellen Constans, et qui ont œuvré dans l'anonymat d'un pseudo sans relief... et une très jolie collection de romans. Et un aveu d'amour plus que touchant du poète Alcanter de Brahm :
La violette de Toulouse Pour Jean Rosmer
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Divine fleur que j’ai choisie
pour être l’éternel parfum
d’amour embaumé de ma vie,
petite fleur de mon jardin,
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Non, tu n’es pas la tubéreuse
qui fait muer en pâmoison
de sa substance vénéneuse
ceux qu’elle prive de raison,
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ni cet iris mélancolique
se mourant tout plein de langueur
dans une pose très attique ;
morte la fleur, brisé le coeur !
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Tu n’as pas l’orgueil de la rose
dont le rubis couleur de sang
évoque l’aspect grandiose
d’un amour trop incandescent.
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Ni le lotus aux chastes poses,
ni le muguet, un peu pâlot,
ni l’églantine, enfant des roses,
ni l’oeillet blanc, frêle jabot,
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ne sont doués du charme tendre
que tu revêts, au demi-deuil,
grave et modeste, à me surprendre
par ton parfum de bon accueil.
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L’exquisité de ton délice
me grise d’un calme bonheur,
et je puis bien de ce calice
vider la coupe en ton honneur.
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Petite fleur tendre et jalouse,
toi qui possèdes mon secret,
ma violette de Toulouse,
reste bien close en ton coffret.
Nov. 1901 (Les Voix anciennes)
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